edt de jal para los cabrones

plantas es lo que de los pìes se apoya el cuerpo para andar

canciones para levantarse con pio pio

Busca mis ojos,
toma mi mano, acércate.
Este es tu sitio,
ésta es tu taza de café.
No digas nada,
dices con la mirada más de lo que crees.

A la deriva,
llevas el alma en el timón.
Vas por la vida,
solo escuchando al corazón.
Buscas un puerto,
buscas un cielo abierto
lejos del dolor...

Oh, oh, oh, Raquel

Tanto camino,
tanto buscarte en otra piel.

A tu destino
querías mantenerte fiel.
Princesa herida,
el teatro de la vida
cambia tu papel...

Oh, oh, oh, Raquel



(jorge drexler)

p p

Nada se pierde, nada se vuelve nada
todo te vuelve algún día
¿Que habré hecho yo de bueno, para que la vida crea
que yo te merecía?
Tu amor es más que un mero desconcierto
es más cierto que la poesía
Tu amor es a la vez el contenido y la llave de mi alcancía

Nada, nada menos
Nada, nada menos

Nada se pierde, nada viene de nada
todo vuelve a su destino
¿Que habré hecho yo de bueno, para que la vida te haya
cruzado en mi camino?
Mi estar aquí, mi miedo, mi alegría
te doy todo lo que pido
y este puñado de melodías que un día serán olvido

Nada, nada menos
Nada, nada menos

(en un momento del sueño, nada que nada yo voy nadando
llevas el vaso a tus labios, como si nada
y me vas tragando, me vas tragando)



drexler sea gracias y punto y a-parte

PEGAPEGA canciones para pio pio o Esperando en vano

No quiero esperar en vano tu amor
No quiero esperar en vano tu amor
Desde el primer momento en que puse mis ojos en ti
Mi corazón dice “sigue adelante”
Pero se que estoy en el fondo de tus opciones
Pero la sensación de espera está bien
Así es que no me trates como un títere en una cuerda
Por que yo se como hacer las cosas
No me hables como si pensaras que soy tonto
Quiero saber cuando vendrás

Verás, no quiero esperar en vano tu amor
No quiero esperar en vano tu amor
No quiero esperar en vano tu amor
Por que el verano está aquí
Y sigo esperando ahí
El invierno llegó y sigo esperando
Como te dije,
Han pasado tres años desde que toco tu puerta
Y aun puedo tocar un poco más
Ooh nena, ooh nena
¿Es factible, quiero saber ahora
Que siga tocando a tu puerta?

Verás, se que en la vida hay mucho dolor
Pero tu amor es mi alivio
Las lágrimas en mis ojos me queman
Lágrimas en mis ojos me queman mientras espero
Mientras espero mi turno

Verás, no quiero esperar en vano tu amor
No quiero esperar en vano tu amor
No quiero esperar en vano tu amor
No quiero esperar en vano tu amor
No quiero esperar en vano tu amor
Oh, no quiero, no quiero
No quiero, no quiero
Oh, no quiero, no quiero
No quiero, no quiero
No quiero esperar en vano

Es tu amor lo que espero
Es mi amor de lo que huyes

(bob marley)

GRUPO "GUERRA POPULAR"

SOMOS LA ESTRELLA ROJA

OPRIMIDOS Y HAMBREADOS
POR LA LEY DEL CAPITAL,
PERO JUNTOS LUCHAREMOS
Y JUNTOS VAMOS A LUCHAR;
NADA NOS DETIENE
NI NADA NOS DETENDRÀ.
¡SOMOS LA ESTRELLA ROJA,
LA VICTORIA PROLETARIA!
SOMOS GUÌAS DE LAS MASAS
EN LA REVOLUCIÒN,
EL TRIUNFO DEL OBRERO
ESTÀ EN NUESTRA ACCIÒN.
¡SOMOS LA ESTRELLA ROJA,
LA VICTORIA PROLETARIA YA!
¡SOMOS LA ESTRELLA ROJA,
LA HUMANA DIGNIDAD!





¡TODOS SOCIALISTAS!

POR SI NO LO SABEN
NADIE VA A VENCERNOS,
POR SI NO LO SABEN
NADIE VA A MATARNOS;
¡NUNCA MORIREMOS
PORQUE SIEMPRE LUCHAREMOS!
¡NUNCA PERDEREMOS
PORQUE TRIUNFARÀN LOS PUEBLOS!
DE PIÈ,CLASE OBRERA,
DE PIÈ,POR LA IGUALDAD;
¡SOMOS TODOS SOCIALISTAS:
A LA GUERRA POPULAR!
YA NADIE VA A PARARNOS,
YA EMPEZÒ LA REBELIÒN!
¡EL FUTURO EN NUESTRAS MANOS
ES LA REVOLUCIÒN!





VANGUARDIA SOCIALISTA

DESDE LAS BASES
DE NUESTRA CLASE
SOMOS FIRME VANGUARDIA
DE LA LUCHA PROLETARIA.
SON NUESTRAS LAS CALLES
EN LA OBRERA UNIDAD.
¡EXIGIMOS LOS DERECHOS SOCIALES!
¡EXIGIMOS EL PODER POPULAR!
SIEMPRE TRABAJAMOS
PERO AHORA VAMOS A LUCHAR;
¡FUERTE COMBATIMOS,
PERO AHORA VAMOS A GANAR!
¡VAMOS A GANAR,PROLETARIADO!
¡VAMOS A GANAR,PROLETARIADO!
¡EXIGIMOS LOS DERECHOS SOCIALES!
¡EXIGIMOS EL PODER POPULAR!



Viva Zapata que manda textos y come come

Paulo Freire: una lectura del mundo

Frei Betto


«Ivo vio la uva», enseñaban los manuales de alfabetización. Pero el profesor Paulo Freire, con su método de alfabetizar concientizando, hizo que adultos y niños en Brasil, en Guinea Bissau, en la India y en Nicaragua, descubrieran que Ivo no vio sólo con los ojos. Vio también con la mente y se preguntó si uva es naturaleza o cultura.

Ivo vio que la fruta no resulta del trabajo humano. Es Creación, es naturaleza. Paulo Freire enseñó a Ivo que sembrar uva es acción humana en la y sobre la naturaleza. Es la mano, multiherramienta, despertando las potencialidades del fruto. Así como el propio ser humano fue sembrado por la naturaleza en años y años de evolución del Cosmos.

Recoger la uva, triturarla y transformarla en vino es cultura, señaló Paulo Freire. El trabajo humaniza a la naturaleza y al realizarlo, el hombre y la mujer se humanizan. Trabajo que instaura el nudo de relaciones, la vida social. Gracias al profesor, que inició su pedagogía revolucionaria con trabajadores del Sesi de Pernambuco, Ivo vio también que la uva es recogida por jornaleros que ganan poco, y comercializada por intermediarios, que ganan mejor.

Ivo aprendió con Paulo que, aún sin saber leer, él no es una persona ignorante. Antes de aprender las letras, Ivo sabía construir una casa, ladrillo a ladrillo. El médico, el abogado o el dentista, con todo su estudio, no era capaz de construir como Ivo. Paulo Freire enseñó a Ivo que no existe nadie más culto que otro, existen culturas paralelas, distintas, que se complementan en la vida social.

Ivo vio la uva y Paulo Freire le mostró los racimos, la parra, la plantación entera. Enseñó a Ivo que la lectura de un texto es tanto mejor comprendida cuanto más se inserta el texto en el contexto del autor y del lector.

Es de esa relación dialógica entre texto y contexto que Ivo extrae el pretexto para actuar. En el inicio y en el fin del aprendizaje, es la praxis de Ivo lo que importa. Praxis-teoría-Praxis, en un proceso inductivo que vuelve al educando sujeto histórico.

Ivo vio la uva y no vio al ave que, desde arriba, observa a la parra y no ve a la uva. Lo que Ivo ve es diferente de lo que ve el ave. Así, Paulo Freire enseñó a Ivo un principio fundamental de epistemología: la cabeza piensa donde los pies pisan. El mundo desigual puede ser leído por la óptica del opresor, o por la óptica del oprimido. Resulta una lectura tan diferente una de la otra como entre la visión de Ptolomeo, al observar el sistema solar con los pies en la Tierra, y la de Copérnico, al imaginarse con los pies en el Sol.

Ahora Ivo ve la uva, la parra, y todas las relaciones sociales que hacen del fruto fiesta en el cálice del vino, pero ya no ve a Paulo Freire, que se sumergió en el Amor en la mañana del 2 de mayo de 1997. Nos deja una obra inestimable, y un testimonio admirable de competencia y coherencia.

Paulo debería, en la fecha en que transvivenció, estar en Cuba, donde recibiría el título de Doctor Honoris Causa de la Universidad de La Habana. Al sentir dolorido su corazón que tanto amó, me pidió que yo fuese a representarlo. Con el pasaje marcado para Israel, no me fue posible atenderlo. Con todo, antes de embarcar, fui a rezar con Nita, su mujer, y los hijos, en torno de su semblante tranquilo: Paulo estaba de cara a Dios.

dedicamos canciones que te dejan algo: magia

para pio pio

Acostumbrado, equivocado
no veo el cielo, está nublado
Apareciste sin que te buscara nadie
no esperaba encontrarte ahí
Tal vez tu risa no tenía sombras, no tenía cara
fue todo lo que ví
Me prestaste un beso
me prestaste calma
me prestaste todo lo que me faltaba
Tenés la receta justa para hacerme sonreir
y todo el tiempo
sabés lo que me asusta
sabés lo que me gusta estar con vos
Me robaste el cuerpo
me robaste el alma
ya es tuya la voz con la que antes cantaba
Me quitás el sueño
me quitás el habla
pero si estoy con vos no necesito nada.

(NTVG)

para enseñar a pensar

Las artes mecánicas están en esta ciudad y aun
en la provincia como vinculadas a los pardos y morenos.
Ellos no tienen quien los instruya; a la escuela de los
niños blancos no pueden concurrir; la pobreza los hace
aplicar desde sus tiernos años al trabajo, y en él adquieren
práctica, pero no técnica; unos se hacen maestros de otros,
y todos no han sido ni aun discípulos. Yo no creo que sean
menos acreedores a la instrucción que los niños blancos.
Los primeros, porque no están privados de Sociedad y los
segundos porque no habiendo en la Iglesia distinción de
calidades para la observación de la religión, tampoco debe
haberla en la enseñanza.
(simon rodriguez)




Hacen pasar al autor por loco. Déjesele trasmitir sus locuras a los padres que están por nacer.
Se ha de educar a todo el mundo sin distinción de razas ni colores. No nos alucinemos: sin educación popular, no habrá verdadera sociedad.
Instruir no es educar. Enseñen, y tendrán quien sepa; eduquen, y tendran quien haga.
Mandar recitar de memoria lo que no se entiende, es hacer papagayos. No se mande, en ningún caso, hacer a un niño nada que no tenga su "porque" al pie. Acostumbrado el niño a ver siempre la razón respaldando las órdenes que recibe, la echa de menos cuando no la ve, y pregunta por ella diciendo: "¿Por qué?". Enseñen a los niños a ser preguntones, para que, pidiendo el porqué de lo que se les manda hacer, se acostumbren a obedecer a la razón: no a la autoridad, como los limitados, ni a la costumbre como los estúpidos.
En las escuelas deben estudiar juntos los niños y las niñas. Primero, porque así desde niños los hombres aprenden a respetar a las mujeres; y segundo, porque las mujeres aprenden a no tener miedo a los hombres.
Los varones deben aprender los tres oficios principales: albañilería, carpintería y herrería, porque con tierras, maderas y metales se hacen las cosas más necesarias. Se ha de dar instrucción y oficio a las mujeres, para que no se prostituyan por necesidad, ni hagan del matrimonio una especulación para asegurar su subsistencia.
Al que no sabe, cualquiera lo engaña. Al que no tiene, cualquiera lo compra.
(simon rodriguez)

dice simon rodriguez

hay ideas que no son del tiempo
presente, aunque sean modernas; ni de
moda, aunque sean nuevas. Por querer
enseñar más de los que todos saben,
pocos me han entendido; muchos me
han despreciado y algunos se han
tomado el trabajo de ofenderme.

Chuquisaca, 4 de septiembre de 1826.

A ver...
dígame Mendieta...
¿qué tiene que ver la luna con los amigos...?



No sé Don Inodoro, pero Usted tiene tantos amigos que viven en la luna...

“si tu revolución no sabe bailar, no me invites a tu revolución”.

"Dicen nuestros más mayores que los dioses más primeros, los que nacieron el mundo, fueron siete; que siete son los colores: el blanco, el amarillo, el rojo, el verde, el azul, el café y el negro; que son siete los puntos cardinales: el arriba y el abajo, el delante y el detrás, el uno y el otro lado, y el centro; y que siete son también los sentidos: oler, gustar, tocar, ver, oír, pensar y sentir."
(sup)

.


El poeta no tiene otra alternativa que inventar o crear otros mundos. La poesía crea realidad, no ficción. Afirmo que la poesía es realidad, y para mí es la mayor realidad posible porque es la que cobra conciencia real de la infinitud.
Roberto Juarroz





-



El silencio que queda entre dos palabras
no es el mismo silencio que envuelve una cabeza cuando cae,
ni tampoco el que estampa la presencia del árbol
cuando se apaga el incendio vespertino del viento.

Así como cada voz tiene un timbre y una altura,
cada silencio tiene un registro y una profundidad.
El silencio de un hombre es distinto del silencio de otro
y no es lo mismo callar un nombre que callar otro nombre.

Existe un alfabeto del silencio,
pero no nos han enseñado a deletrearlo.
Sin embargo, la lectura del silencio es la única durable,
tal vez más que el lector.





Roberto Juarroz

de los que son nuevos y escriben cuando comen....

gracias melina yo no quería ver pero me puse a ver y me pega mal todo ahora igual por un hijo de mil puta no paguemos todos





Pledge to go fur-free at PETA.org.


pero porfavorquehijodeputaquehijodeputa y esaas viejas putas que los usan!!!













Martín Rodríguez



como pelando cebolla
con lágrimas en los ojos
rompió el huevo
en la olla
hay un ángel
lo hubieras visto
en la sopa
¡es con cabello de ángel! me gritó
y yo pensé en la monstruosidad
de las plantas y de los pelos
creciendo por todas partes
el huevo
que la cocinera empolla
se rompe, aletea
salta de la sopa
muere golpeado contra los azulejos.
en el comedor todo es pulcro
y en la cocina todo es sangre,
miro la sopa a trasluz
sus cabellos flotan, quietos:
todavía mira desde el plato

comen las chicas gelmaniadas

Mujeres

decir que esa mujer era dos mujeres es decir poquito
debía tener unas 12397 mujeres en su mujer
era difícil saber con quién trataba uno
en ese pueblo de mujeres
ejemplo:

yacíamos en un lecho de amor
ella era un alba de algas fosforescentes
cuando la fui a abrazar
se convirtió en singapur llena de perros que aullaban
recuerdo
cuando se apareció envuelta en rosas de agadir
parecía una constelación en la tierra
parecía que la cruz del sur había bajado a la tierra
esa mujer brillaba como la luna de su voz derecha

como el sol que se ponía en su voz
en las rosas estaban escritos todos los nombres de esa mujer menos uno
y cuando se dio vuelta
su nuca era el plan económico
tenía miles de cifras y la balanza de muertes favorables a la dictadura militar
nunca sabía uno adónde iba a parar esa mujer
yo estaba ligeramente desconcertado
una noche le golpeé el hombro para ver con quién era
y vi en sus ojos desiertos un camello

a veces
esa mujer era la banda municipal de mi pueblo
tocaba dulces valses hasta que el trombón empezaba a desafinar
y los demás desafinaban con él
esa mujer tenía la memoria desafinada

usté podía amarla hasta el delirio
hacerle crecer días del sexo tembloroso
hacerla volar como pajarito de sábana
al día siguiente se despertaba hablando de malevich

la memoria le andaba como un reloj con rabia
a las tres de la tarde se acordaba del mulo
que le pateó la infancia una noche del ser
ellaba mucho esa mujer y era una banda municipal

yo
compañeros
una noche como ésta que
nos empapan los rostros que a lo mejor morimos
monté en el camellito que esperaba en sus ojos
y me fui de las costas tibias de esa mujer



callado como un niño bajo los gordos buitres
que me comen de todo
menos el pensamiento
de cuando ella se unía como un ramo
de dulzura y lo tiraba en la tarde

juan gelman mujeres

To beef or not to beef!

Mi vida no anda más
Me fuí en un trip to gringolandia
A San la Mierda yo recé y rajé
Me fuí a llenar de frititos mi estorage
Allá fui por mi grincar
Me fui dejando todo pending... mi beibi
El aire acondicionado iba a rajar, al fin, mi raja de assman forrándose!
Coyots de Laredo... comemierdas!
Calor feroz... brujerías

Con la vieja de Haydé me fui a cruzar
Con fiebre y con miedo también, el Río Brava Narcocorridos de Ciudad Juárez
Tonto de mí, que allí silbé La Cucaracha
For the price of a muffin yugué a lo Cheyenne, man!
Tal cual!
Y poor todo el puto ruido, ese del futuro allí... también
(Leen el Evangelio según Hitler a la hora de almorzar!)
Y yo allí!
Pensando en vos siempre... siempre extrañándote

¿A QUIEN INVITAMOS A LA MESA? INVITEMOS A COMER A TODOS

(ACTA)

En nombre de quienes lavan ropa ajena(y expulsan de la blancura la mugre ajena).
En nombre de quienes cuidan hijos ajenos (y venden su fuerza de trabajo en forma de amor maternal y humillaciones).
En nombre de quienes habitan en vivienda ajena (que ya no es vientre amable sino una tumba o cárcel).
En nombre de quienes comen mendrugos ajenos (y aún los mastican con sentimiento de ladrón).
En nombre de quienes viven en un país ajeno (las casas y las fábricas y los comercios y las calles y las ciudades y los pueblos y los ríos y los lagos y los volcanes y los montes son siempre de otros y por eso está allí la policía y la guardia cuidándolos contra nosotros).
En nombre de quienes lo único que tienen es hambre explotación enfermedades sed de justicia y de agua persecuciones condenas soledad abandono opresión muerte.
Yo acuso a la propiedad privada de privarnos de todo.

Roque Dalton

CUARTA DECLARACION DE LA SELVA LACANDONA DESPERTANDO CORAZONES

Al pueblo de México: A los pueblos y gobiernos del mundo:

Hermanos: No morirá la flor de la palabra. Podrá morir el rostro oculto de quien la nombra hoy, pero la palabra que vino desde el fondo de la historia y de la tierra ya no podrá ser arrancada por la soberbia del poder.

Nosotros nacimos de la noche. En ella vivimos. Moriremos en ella. Pero la luz será mañana para los más, para todos aquellos que hoy lloran la noche, para quienes se niega el día, para quienes es regalo la muerte, para quienes está prohibida la vida. Para todos la luz. Para todos todo. Para nosotros el dolor y la angustia, para nosotros la alegre rebeldía, para nosotros el futuro negado, para nosotros la dignidad insurrecta. Para nosotros nada.

Nuestra lucha es por hacernos escuchar, y el mal gobierno grita soberbia y tapa con cañones sus oídos.

Nuestra lucha es por el hambre, y el mal gobierno regala plomo y papel a los estómagos de nuestros hijos.

Nuestra lucha es por un techo digno, y el mal gobierno destruye nuestra casa y nuestra historia.

Nuestra lucha es por el saber, y el mal gobierno reparte ignorancia y desprecio.

Nuestra lucha es por la tierra, y el mal gobierno ofrece cementerios.

Nuestra lucha es por un trabajo justo y digno, y el mal gobierno compra y vende cuerpos y vergenzas.

Nuestra lucha es por la vida, y el mal gobierno oferta muerte como futuro.

Nuestra lucha es por el respeto a nuestro derecho a gobernar y gobernarnos, y el mal gobierno impone a los más la ley de los menos.

Nuestra lucha es por la libertad para el pensamiento y el caminar, y el mal gobierno pone cárceles y tumbas.

Nuestra lucha es por la justicia, y el mal gobierno se llena de criminales y asesinos.

Nuestra lucha es por la historia, y el mal gobierno propone olvido.

Nuestra lucha es por la Patria, y el mal gobierno sueña con la bandera y la lengua extranjeras.

Nuestra lucha es por la paz, y el mal gobierno anuncia guerra y destrucción.

Techo, tierra, trabajo, pan, salud, educación, independencia, democracia, libertad, justicia y paz. Estas fueron nuestras banderas en la madrugada de 1994. Estas fueron nuestras demandas en la larga noche de los 500 años. Estas son, hoy, nuestras exigencias.

Nuestra sangre y la palabra nuestra encendieron un fuego pequeñito en la montaña y lo caminamos rumbo a la casa del poder y del dinero. Hermanos y hermanas de otras razas y otras lenguas, de otro color y mismo corazón, protegieron nuestra luz y en ella bebieron sus respectivos fuegos.

Vino el poderoso a apagarnos con su fuerte soplido, pero nuestra luz se creció en otras luces. Sueña el rico con apagar la luz primera. Es inútil, hay ya muchas luces y todas son primeras.

Quiere el soberbio apagar una rebeldía que su ignorancia ubica en el amanecer de 1994. Pero la rebeldía que hoy tiene rostro moreno y lengua verdadera, no se nació ahora. Antes habló con otras lenguas y en otras tierras. En muchas montañas y muchas historias ha caminado la rebeldía contra la injusticia. Ha hablado ya en lengua náhuatl, paipai, kiliwa, cúcapa, cochimi, kumiai, yuma, seri, chontal, chinanteco, pame, chichimeca, otomí, mazahua, matlazinca, ocuilteco, zapoteco, solteco, chatino, papabuco, mixteco, cuicateco, triqui, amuzgo, mazateco, chocho, izcateco, huave, tlapaneco, totonaca, tepehua, popoluca, mixe, zoque, huasteco, lacandón, maya, chol, tzeltal, tzotzil, tojolabal, mame, teco, ixil, aguacateco, motocintleco, chicomucelteco, kanjobal, jacalteco, quiché, cakchiquel, ketchi, pima, tepehuán, tarahumara, mayo, yaqui, cahíta, ópata, cora, huichol, purépecha y kikapú. Habló y habla la castilla. La rebeldía no es cosa de lengua, es cosa de dignidad y de ser humanos.

Por trabajar nos matan, por vivir nos matan. No hay lugar para nosotros en el mundo del poder. Por luchar nos matarán, pero así nos haremos un mundo donde nos quepamos todos y todos nos vivamos sin muerte en la palabra. Nos quieren quitar la tierra para que ya no tenga suelo nuestro paso. Nos quieren quitar la historia para que en el olvido se muera nuestra palabra. No nos quieren indios. Muertos nos quieren.

Para el poderoso nuestro silencio fue su deseo. Callando nos moríamos, sin palabra no existíamos. Luchamos para hablar contra el olvido, contra la muerte, por la memoria y por la vida. Luchamos por el miedo a morir la muerte del olvido.

Hablando en su corazón indio, la Patria sigue digna y con memoria.

A QUIEN SE LE ESCRIBE POESIA

MARIO BENEDETTI - CONSTERNADOS, RABIOSOS

Vámonos,
derrotando afrentas
ERNESTO CHE GUEVARA

Así estamos
consternados
rabiosos
aunque esta muerte sea
uno de los absurdos previsibles

da vergüenza mirar
los cuadros
los sillones
las alfombras
sacar una botella del refrigerador
teclear las tres letras mundiales de tu nombre
en la rígida máquina
que nunca
nunca estuvo
con la cinta tan pálida

vergüenza tener frío
y arrimarse a la estufa como siempre
tener hambre y comer
esa cosa tan simple
abrir el tocadiscos y escuchar en silencio
sobre todo si es un cuarteto de Mozart

da vergüenza el confort
y el asma da vergüenza
cuando tú comandante estás cayendo
ametrallado
fabuloso
nítido

eres nuestra conciencia acribillada

dicen que te quemaron con qué fuego
van a quemar las buenas
buenas nuevas
la irascible ternura
que trajiste y llevaste
con tu tos
con tu barro

dicen que incineraron
toda tu vocación
menos un dedo

basta para mostrarnos el camino
para acusar al monstruo y sus tizones
para apretar de nuevo los gatillos

así estamos
consternados
rabiosos
claro que con el tiempo la plomiza
consternación
se nos ira pasando
la rabia quedará
se hará más limpia

estás muerto
estás vivo
estás cayendo
estás nube
estás lluvia
estás estrella

donde estés
si es que estás
si estás llegando

aprovecha por fin
a respirar tranquilo
a llenarte de cielo los pulmones

donde estés
si es que estás
si estás llegando
será una pena que no exista Dios

pero habrá otros
claro que habrá otros
dignos de recibirte
comandante.

Montevideo, octubre de 1967

(tilcara)

con dolor a vos /
llevo cómodo tu ausencia
hacia la cerco del borde /
mi liviano libreto
de parecerme solo a una candonga
de no parecerme a vos -dice
recuerda
y sin miradas confiesa
sin inocencias
camina
/tira y carga con sí mismo /

Gustavo Lesa

(arena)

derriba una migaja bajo el grupo inmóvil del viento /
pincha de mírame y no me toques /
la gran mirada
la mugrecita en la mirada
la que nunca pudo pintar el hombre en lo mirado
la única mirada hasta la riqueza joven
que conceden los cosechas todos los años
in_vi_si_bi_li_da_des que caen sobre lo que fue:/
sobre lo que descansa

Gustavo Lesa

(hambre)

y si fueses un mosquito
un ángel que vuela
en espirales
abandonando un camino de noche /
después
acaricias con tu ruidito
al sentido
mientras
te sujeto al silencio
/contra mi sufrimiento dispuesto /
/y si fuese un espíritu celeste
/quién vendría esta vez
a mi última presencia?
/vosz /
te hundes
en la cama /
mansamente
en el sueño

Gustavo Lesa

(barco)

la reina ordinaria
mira a los morochos levantar velas /
y aunque siempre está el movimiento inmóvil del viento
los morochos tienen cosas de ellos que no se lleva el soplo
que no caen como un grano de la roca en la distracción
/ apuñalan caprichosos a la gran boca
usan su gran mirada para curar a la madreputa
y a la basurita en el ojo
/ bajanlevantan
/ creen en lo que el hombre nunca supo pintar
y ponen en el cuerpo lo que resiste hasta la fortuna última
que regalan los tiempos todos los años
/ a la noche
le ponen su manta
se pegan con su piel a la noche
la hacen más fuerte
/ mientras imaginan que el día no
clarea para el cósmico beso del mar
para el desorden alfabético en el bárbaro
pecho que titila sin estrella
bajo la ubre calida del dolor

Gustavoi Lesa

(elasticota)

por qué este dolor escrito ya no se hace el triste?
/ si me vivía así no se habrá secado?
no lo habré olvidado en la plaza?
o en esos espacios a los que se le patinan finas
formas sin rayitos de sol
/ ahí
/ no hay /
no duele lo que en el golpe se abre /
si nada de lo que encuentre será parte de lo perdido


Gustavo Lesa

(hilo)

hay días en que uno se deshumaniza
intentando una mujer
sabiendo que solo vendrán días
de soledarte por insistencia de lluvia
por falta de vos


Gustavo Lesa

(tetas) llevaba la ropa por el vigésimo descuido lo que facilitaba ver a través de la imaginación su busto hermosísimo / la distancia ultracorta / el ultraje que traje para limpiar las espumas felices: / estampas en el aire que su cuerpo hace Gustavo Lesa

(salivas)


las campanas hacen ruiditos en el sueño de las campanas /
en mis sueños eso eran días de lluvia bajo la tierrita
eran barquitos con tristeza bancos de plaza
o al abrir los ojos todavía
pasaban palabras oriundas con frío
sin escarcha de soledad en
los rostros que esa noche vi
o las cosas que hicimos trotaban sin otro viento mas que la caricia


Gustavo Lesa

(río)


a_
/ penas un poco de lo suelto en los cachos de lugares
es un café que se llena con tipos
con bocas hasta el tope de barro / tristes
se sientan con la tristeza /
con tristeza levantan la mano /
y de vez en cuanto los bichos supuestos del afuera
les hacen candongas con tricornios
que son como el tamaño que tienen los universos
cuando abro la boca y te busco
y resisto en el paladar brusco de los recuerdos de vos
pero no me importa que esté lleno de tipos tu recuerdo
ni las bromas ni las tristezas estarán tan valientes
como para des_ / esperar sentado acá en la cocina


Gustavo Lesa

(luces)

nuestra infancia tiene fragilidad: /
los cuerpitos recién hechos
son pulidos por el viento /
también tienen esos ojos /
bordes de ventanas
para caminar a través del cielo
la redondez de mundo
/ después


Gustavo Lesa

(mulas)


para ver como nos hambruna el pecho /
las ternuras se sacan las cintas de los ojos
/ levantan sus manos de viento
y dejan que el rostro celde la tristeza /
/ quitan de la piel los restos de aliento / y
al pariente tiempo se juntan en la blancura
con los restos que manchan/
viven /
y dicen /
en donde todos callan

Gustavo Lesa

¿qué es la poesia? por ejemplo

(LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO)

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Gabriel Celaya