Una vez mas el hostigamiento llega a su tope una vez mas nos obligan a darles cuenta que lo unico que nos iguala son nuestras diferencias y asi ya somos que el mundo no viene con muchos padres de acuerdo al menos para los que nacimos entre los setenta y los ochenta cuantas veces te vamos a decir que te apartes o que mantengas esta bemba este mano en mano boca en boca vivo que nos dejen en paz vos militar que sos igual que los yankis vo europeo que copiaste todo y que no te aguantas que cuidemos a la tierra a vos que preferis matar el corazon y que nos mates la esperanza lentamente a vos hijo de puta te decimos preparate aun no hemos dicho nada aun no hemos nacido y ya disparas ya explotas mientras nuestra felicidad es una pulga que salta en el pecho de un rana que salta encima de un canguro que salta encima de un resorte
y a vos te digo por ultimo deja de molestar al EZLN y a tod@s los que somos ellos porque sino cagaste mal a vos careta despertate porque sino no vas a saber que hacer cuando a cada uno le toque un hacer para nacer la vida en los 50 años que vienen
mirate ya comenzaste a morir como tus ideas
miranos (si podes) nacimos de la tierra ....
http://enlacezapatista.ezln.org.mx/
sábado, julio 26
que parte no entendieron de que queremos que se dejen de joder
viernes, julio 25
dia fuera del tiempo espejo lunar blanco
Oh Corazón delCielo, Corazón de la Tierra
Ajaw que estás en el cielo,
que estás en la tierra,
que estás en los campos,
que estás en las veredas,
que estás por los ríos,,
que estás en el mar,
que estás en la ciudad,
Escúchame,
Ayudanos a caminar,
ayudanos a conducirnos,
Ayudananos a ser cada día mejor
para ayudar a los demás,
para ayudar a nuestras familias y comunidades,
para ayudar a nuestros semejantes
Ajaw, Corazón del Cielo, Corazón de la Tierra
Danos fuerza,
Danos sabiduría
Danos entendimiento,
No nos dejes, no nos desampares,
ayudanos a encaminarnos,
ayudanos a conducirnos,
a obtener conocimientos para ayudar a los demás,
Corazón del Cielo, Corazón de la Tierra,
Escúchanos
* adaptada de oración Maya de Guatemala
lunes, julio 21
yaeeeeeee mmmmmmmmm
Más allá del mar (F. Marcer)
En este puerto sin luz
mis barcos se ahogan al partir
siento una voz en la niebla
tu cálido grito que me hace seguir
y llévame más allá del mar
llévame más allá del mar
llévame más allá del agua
tu amor es un rastro que anima mi andar
si se me abren las heridas
y este dolor me hace dudar.
solo con pensar en verte
brota mi aliento una vez más
y llévame más allá del mar
llévame más allá del mar
llévame más allá del agua
tu amor es un rastro que anima mi andar
ay. un cambio sutil.
un leve trastorno gris me aleja de ti.
y aquí me ves Mirando hacia el mar.
sonriendo por mi pesar.
llorando por tu mirar.
temiendo que me dejés así.
y llévame más allá del mar
llévame más allá del mar
llévame más allá del agua
tu amor es un rastro que anima mi andar
en este frustro país
donde los vivos muertos son.
quiero torcer mi destino
pretendo tu amor como resurrección.
y llévame más allá del mar
llévame más allá del mar
llévame más allá del agua
tu amor es un rastro que anima mi andar.
PEQUEÑA ORQUESTA REINCIDENTE GRACIAS POR LOS MOMENTOS DE LA VIDA
FOTO DE http://www.fotolog.com/teleoalreves/38082275 GRACIAS
viernes, julio 18
a mis hermanitos del almita los queriditos y amaditos amiguitos
"Momentos felices"
Cuando llueve, y reviso mis papeles, y acabo
tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,
y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta?
Cuando salgo a la calle silbando alegremente
--el pitillo en los labios, el alma disponible--
y les hablo a los niños o me voy con las nubes,
mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,
las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos
desnudos y morenos, sus ojos asombrados,
y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando,
salpican de alegría que así tiembla reciente,
¿no es la felicidad lo que siente?
Cuando llega un amigo, la casa está vacía,
pero mi amada saca jamón, anchoas, queso,
aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,
y yo asisto al milagro --sé que todo es fiado--
y no quiero pensar si podremos pagarlo;
y cuando sin medida bebemos y charlamos,
y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,
y lo somos quizá burlando así a la muerte,
¿no es felicidad lo que trasciende?
Cuando me he despertado, permanezco tendido
con el balcón abierto. Y amanece: las aves
trinan su algarabía pagana lindamente:
y debo levantarme, pero no me levanto;
y veo, boca arriba, reflejada en el techo
la ondulación del mar y el iris de su nácar,
y sigo allí tendido, y nada importa nada,
¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo?
¿No es felicidad lo que amanece?
Cuando voy al mercado, miro los abridores
y, apretando los dientes, las redondas cerezas,
los higos rezumantes, las ciruelas caídas
del árbol de la vida, con pecado sin duda
pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,
regateo, consigo por fin una rebaja,
mas terminado el juego, pago el doble y es poco,
y abre la vendedora sus ojos asombrados,
¿no es la felicidad lo que allí brota?
Cuando puedo decir: el día ha terminado.
Y con el día digo su trajín, su comercio,
la busca del dinero, la lucha de los muertos.
Y cuando así cansado, manchado, llego a casa,
me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,
y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamente limpio y, pese a todo, indemne,
¿no es la felicidad lo que me envuelve?
Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,
me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:
"Estaba justamente pensando en ir a verte.
" Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,
pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme,
sino de cómo van las cosas en Jordania,
de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,
y al marcharme me siento consolado y tranquilo,
¿no es la felicidad lo que me vence?
Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarse en unos ojos que nos miran sin mancha,
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?
Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,
¿no es la felicidad lo que no se vende?
Gabriel Celaya
jueves, julio 10
juarroz por favor juarroz
El universo se investiga a sí mismo.
Y la vida es la forma
que emplea el universo
para su investigación.
La flecha se da vuelta
y se clava en sí misma.
Y el hombre es la punta de la flecha.
El hombre se clava en el hombre,
pero el blanco de la flecha no es el hombre.
Un laberinto
sólo se encuentra
en otro laberinto.
(V - 45)
gracias Don Juarroz bestia alfabeto
para todos los jovenes vamos a nacer
'Los mapas del alma no tienen fronteras'
Nuestra región es el reino de las paradojas.
Discurso de agradecimiento al título de primer Ciudadano Ilustre del Mercosur. 3 de julio 2008.
Brasil, pongamos por caso:
Paradójicamente, el Aleijadinho, el hombre más feo del Brasil, creó las más altas hermosuras del arte de la época colonial;
Paradójicamente, Garrincha, arruinado desde la infancia por la miseria y la poliomelitis, nacido para la desdicha, fue el jugador que más alegría ofreció en toda la historia del fútbol;
Y, paradójicamente, ya ha cumplido cien años de edad Oscar Niemeyer, que es el más nuevo de los arquitectos y el más joven de los brasileños. ***
O pongamos por caso, Bolivia: En 1978, cinco mujeres voltearon una dictadura militar.
Paradójicamente, toda Bolivia se burló de ellas cuando iniciaron su huelga de hambre.
Paradójicamente, toda Bolivia terminó ayunando con ellas, hasta que la dictadura cayó.
Yo había conocido a una de esas cinco porfiadas, Domitila Barrios, en el pueblo minero de Llallagua.
En una asamblea de obreros de las minas, todos hombres, ella se había alzado y había hecho callar a todos.
- Quiero decirles estito –había dicho-. Nuestro enemigo principal no es el imperialismo, ni la burguesía, ni la burocracia.
Nuestro enemigo principal es el miedo, y lo llevamos adentro.
Y años después, reencontré a Domitila en Estocolmo.
La habían echado de Bolivia, y ella había marchado al exilio, con sus siete hijos.
Domitila estaba muy agradecida de la solidaridad de los suecos, y les admiraba la libertad, pero ellos le daban pena, tan solitos que estaban, bebiendo solos, comiendo solos, hablando solos.
Y les daba consejos:
- No sean bobos –les decía-. Júntense. Nosotros, allá en Bolivia, nos juntamos. Aunque sea para pelearnos, nos juntamos. ***
Y, cuánta razón tenía.
Porque, digo yo: ¿Existen los dientes, si no se juntan en la boca? ¿Existen los dedos, si no se juntan en la mano?
Juntarnos: y no sólo para defender el precio de nuestros productos, sino también, y sobre todo, para defender el valor de nuestros derechos.
Bien juntos están, aunque de vez en cuando simulen riñas y disputas, los pocos países ricos que ejercen la arrogancia sobre todos los demás.
Su riqueza come pobreza, y su arrogancia come miedo.
Hace bien poquito, pongamos por caso, Europa aprobó la ley que convierte a los inmigrantes en criminales.
Paradoja de paradojas: Europa, que durante siglos ha invadido el mundo, cierra la puerta en las narices de los invadidos, cuando le retribuyen la visita.
Y esa ley se ha promulgado con una asombrosa impunidad, que resultaría inexplicable si no estuviéramos acostumbrados a ser comidos y a vivir con miedo.
Miedo de vivir, miedo de decir, miedo de ser.
Esta región nuestra, forma parte de una América Latina organizada para el divorcio de sus partes, para el odio mutuo y la mutua ignorancia.
Pero sólo siendo juntos, seremos capaces de descubrir lo que podemos ser, contra una tradición que nos ha amaestrado para el miedo y la resignación y la soledad y que cada día nos enseña a desquerernos, a escupir al espejo, a copiar en lugar de crear. ***
Todo a lo largo de la primera mitad del siglo diecinueve, un venezolano llamado Simón Rodríguez anduvo por los caminos de nuestra América, a lomo de mula, desafiando a los nuevos dueños del poder:
- Ustedes –clamaba don Simón-, ustedes que tanto imitan a los europeos, ¿por qué no les imitan lo más importante, que es la originalidad?
Paradójicamente, era escuchado por nadie este hombre que tanto merecía ser escuchado. Paradójicamente, lo llamaban loco,
Porque cometía la cordura de creer que debemos pensar con nuestra propia cabeza,
Porque cometía la cordura de proponer una educación para todos y una América de todos, y decía que al que no sabe, cualquiera lo engaña y al que no tiene, cualquiera lo compra,
Y, porque cometía la cordura de dudar de la independencia de nuestros países recién nacidos:
- No somos dueños de nosotros mismos –decía -. Somos independientes, pero no somos libres. ***
Quince años después de la muerte del loco Rodríguez, Paraguay fue exterminado.
El único país hispanoamericano de veras libre, fue paradójicamente asesinado en nombre de la libertad.
Paraguay no estaba preso en la jaula de la deuda externa, porque no debía un centavo a nadie, y no practicaba la mentirosa libertad de comercio, que nos imponía y nos impone una economía de importación y una cultura de impostación.
Paradójicamente, al cabo de cinco años de guerra feroz, entre tanta muerte sobrevivió el origen.
Según la más antigua de sus tradiciones, los paraguayos habían nacido de la lengua que los nombró, y entre las ruinas humeantes sobrevivió esa lengua sagrada, la lengua primera, la lengua guaraní.
Y en guaraní hablan todavía los paraguayos a la hora de la verdad, que es la hora del amor y del humor.
En guaraní, ñe'é significa palabra y también significa alma.
Quien miente la palabra, traiciona el alma.
Si te doy mi palabra, me doy. ***
Un siglo después de la guerra del Paraguay, un presidente de Chile dio su palabra, y se dio.
Los aviones escupían bombas sobre el palacio de gobierno, también ametrallado por las tropas de tierra. Él había dicho:
- Yo de aquí no salgo vivo.
En la historia latinoamericana, es una frase frecuente.
La han pronunciado unos cuantos presidentes que después han salido vivos, para seguir pronunciándola.
Pero esa bala no mintió.
La bala de Salvador Allende no mintió.
Paradójicamente, una de las principales avenidas de Santiago de Chile se llama, todavía, Once de Setiembre.
Y no se llama así por las víctimas de las Torres Gemelas de Nueva York.
No.
Se llama así en homenaje a los verdugos de la democracia en Chile.
Con todo respeto por ese país que amo, me atrevo a preguntar, por puro sentido común:
- ¿No sería hora de cambiarle el nombre?
¿No sería hora de llamarla Avenida Salvador Allende, en homenaje a la dignidad de la democracia y a la dignidad de la palabra? ***
Y saltando la cordillera, me pregunto: ¿por qué será que el Che Guevara, el argentino más famoso de todos los tiempos, el más universal de los latinoamericanos, tiene la costumbre de seguir naciendo?
Paradójicamente, cuanto más lo manipulan, cuanto más lo traicionan, más nace. Él es el más nacedor de todos.
Y me pregunto:
- ¿No será porque él decía lo que pensaba, y hacía lo que decía?
¿No será que por eso sigue siendo tan extraordinario, en este mundo donde las palabras y los hechos muy rara vez se encuentran, y cuando se encuentran no se saludan, porque no se reconocen? **
Los mapas del alma no tienen fronteras, y yo soy patriota de varias patrias.
Pero quiero culminar este viajecito por las tierras de la región, evocando a un hombre nacido, como yo, por aquí cerquita.
Paradójicamente, él murió hace un siglo y medio pero sigue siendo mi compatriota más peligroso.
Tan peligroso es que la dictadura militar del Uruguay no pudo encontrar ni una sola frase suya que no fuera subversiva, y tuvo que decorar con fechas y nombres de batallas el mausoleo que erigió para ofender su memoria.
A él, que se negó a aceptar que nuestra patria grande se rompiera en pedazos;
A él, que se negó a aceptar que la independencia de América fuera una emboscada contra sus hijos más pobres,
A él, que fue el verdadero primer ciudadano ilustre de la región, dedico esta distinción, que recibo en su nombre.
Y termino con palabras que le escribí hace algún tiempo: 1820, Paso del Boquerón. Sin volver la cabeza, usted se hunde en el exilio. Lo veo, lo estoy viendo: se desliza el Paraná con perezas de lagarto y allá se aleja flameando su poncho rotoso, al trote del caballo, y se pierde en la fronda.
Usted no dice adiós a su tierra. Ella no se lo creería. O quizás usted no sabe, todavía, que se va para siempre.
Se agrisa el paisaje. Usted se va, vencido, y su tierra se queda sin aliento.
¿Le devolverán la respiración los hijos que le nazcan, los amantes que le lleguen?
Quienes de esa tierra broten, quienes en ella entren, ¿se harán dignos de tristeza tan honda?
Su tierra. Nuestra tierra del sur. Usted le será muy necesario, don José.
Cada vez que los codiciosos la lastimen y la humillen, cada vez que los tontos la crean muda o estéril, usted le hará falta.
Porque usted, don José Artigas, general de los sencillos, es la mejor palabra que ella ha dicho.
Por Eduardo Galeano
Viernes, 4 de Julio de 2008
miércoles, julio 9
dios lava los corazones peiname el corazón
Donde dice 'mi cielo'
Debiera decir 'no me alcanza'
Cuando digo 'te espero',
Que conste, te pido revancha
Donde dice 'certezas',
Debería decir 'disparates'
Debiera decir 'flor de idiota'
Si juro 'jamases' Donde fui un mamarracho
Debería haber sido una sombra
Cuando era más joven debiera haber sido más cosas
Donde digo 'hasta siempre',
Debería decir 'ya veremos'
Cuando muero por vos
Debería morirme de viejo
Porque a veces me escucho
y hay veces que me doy la espalda
y es por eso que pongo en la mesa esta fe de erratas
de mi corazón...
Cuando juego a perderte,
debería perder sin excusas
Debería decir '¿para qué?'
Cuando digo 'me sobra'
Donde pido 'olvídame',
Debería aclarar 'no es urgente'
Cuando digo 'futuro'
Debiera avisar 'no me corras'
Lo que sueñan mis sueños
a veces lo embarran mis ganas
(el sol es una hamburguesa de vos)
lunes, julio 7
para aclarar algo mas que la vida
Yo preguntaría: ¿es suplantable la muerte, el hombre, el misterio, el infinito? ¿Es suplantable la palabra en relación con todo eso? Si las respuestas son no, la poesía sí tiene un futuro. El futuro de la poesía es como su pasado: para ella no existe el tiempo. La poesía es.
Roberto juarroz
(Poesía y Literatura)
domingo, julio 6
sábado, julio 5
carita de alfajor un hit del andar
mi me querra,a mi me amara
toda la noche hasta que se haga de dia
canto esta melodia
toda la noche hasta que se haga de dia
espero por tu compañia
hace tanto tiempo que te estaba buscando
hace tanto tiempo que te estuve buscando
los muchachos me estaban comentando
que por la calle ibas pasando
mientras ellos te estaban mirando
vos los ibas saludando
entonces yo me puse a pensar
esta chica para donde ira?
nome costo mucho saber
que vos bailabas bien
no me costo mucho imaginar
que vos sabias
carita de alfajor
estoy esperando por tu amor
carita degalletita
tun amor a mi nadie me quita
toda la noche hasta que se haga de dia
cantyo esta melodia
toda la noche hasta que se haga de dia
espero por tu compañia
la segunda estrofa es pesada
a mino megusto nada
acordarme cuando te fuiste lejos
si! de eso todavia mequejo
lo que ddecian mis amigos
es que te habias escondido
lo que decia la gente en el barrio
es que te habias ido a otro vecindario
yo sabia que eras soñadora
y bueno señora,el que no rie llora
yo sabia que eras atrevida
y tambien se que me querras toda tu vida
a mi me querras
carita de alfajor
esoty esperandopor tu amor
carita degalletita
tu amor a mi nadie me quita
fidel nadal
hay mucha letra
te Necesito tu amor
te necesito ahora
necesito tu amor
te necesito ahora
se que vos te sentis igual que yo
no lo podes demostrar
no podes decirlo
este amor esta creciendo
y te hace feliz y te tiene riendo
amor es lo que siento por ti
las lagrimas caen y me hacen reir
por que hiciste mucho
tanto hiciste por mi
nunca te voy a olvidar
siempre me acordare de ti
necesito tu amor
te necesito ahora
necesito tu amor
te necesito ahora
se que vos te sentis igual que yo
no lo podes demostrar
no podes decirlo
este amor esta creciendo
y te hace feliz y te tiene riendo
amor es lo que siento por ti
las lagrimas caen y me hacen reir
y quien te dice
juntos vamos a viajar
en un barco muy lejos a travez del mar
sin telefonos que atender
sin nadie que nos quiera molestar
tiempo para amar
tiempo para estar
tiempo para disfrutar
a la orilla del mar poder caminar
y juntos poder hablar
usando todo para estar mejor
no hay otro modo
tu cielo es mi amor
mi amor
mi amor
necesito tu amor
te necesito ahora
necesito tu amor
te necesito ahora
por que hiciste mucho
tanto hiciste por mi
nunca te voy a olvidar
siempre me acordare de ti
fidel nadal
viernes, julio 4
un canto alado de fiebres de la infancia
Una sociedad capitalista requiere una cultura basada en imágenes. Necesita suministrar muchísimo entretenimiento con el objeto de estimular la compra y anestesiar las lesiones de clase, raza y sexo. Y necesita reunir cantidades ilimitadas de información para poder explotar mejor los recursos naturales, incrementar la productividad, mantener el orden, hacer la guerra, dar trabajo a los burócratas.
Las capacidades gemelas de la cámara, para subjetivizar la realidad y para objetivarla, sirven inmejorablemente a estas necesidades y las refuerzan. Las cámaras definen la realidad de las dos maneras esenciales para el funcionamiento de una sociedad industrial avanzada: como espectáculo (para las masas) y como objeto de vigilancia (para los gobernantes).
La producción de imágenes también suministra una ideología dominante. El cambio social es reemplazado por cambios en las imágenes. La libertad para consumir una pluralidad de imágenes y mercancías se equipara con la libertad misma. La reducción de la opción política libre al consumo económico libre requiere la producción y el consumo ilimitado de imágenes.
Susan Sontag
Fragmentos del Libro "Poesía y Creación diálogos con Guillemo Boido" edición Carlos Lohló Buenos Aires - Marzo de 1980
Nota: el libro presenta cinco temas principales: "Poesía y Creación, la poesía y el poeta,
poesía y literatura, poesía y sociedad y poesía y realidad", de cada uno de estos temas he seleccionado unas pocas preguntas, que sirven, a modo de ejemplo, para admirar la inteligencia y talento del poeta. Las mismas no est�n ordenadas de la misma manera que figuran en el libro, al pie de cada una de las respuestas esta especificado a que tema corresponde cada una de ellas.
Quizà podamos iniciar esta conversaci�n rescatando algunos rasgos fundamentales de lo que llamamos poes�a moderna, desde la perspectiva de su �ptica personal. En primer lugar: �es posible definir la poes�a?
Hay en la tradici�n del budismo Zen una an�cdota, atribuida a Basho, con la que tal vez pueda contestar su pregunta. He estado explicando Zen toda mi vida, confes� una vez Basho, y, sin embargo, nunca he podido comprenderlo. Pero, dijo su interlocutor, �c�mo puede usted explicar algo que no entiende? Oh, exclam� Basho, �tambi�n tengo que explicarle eso? Definir la poes�a es una imposibilidad, una utop�a, algo que no puede hacerse. Yo preguntar�a: �se puede definir la vida? �Se puede definir la muerte, la m�sica, el amor? Sue�o de una definici�n. Quiz�s esto le hizo decir a Novalis que la cr�tica de la poes�a es un absurdo. No en vano, en el siglo XVIII el padre Feij�o, al referirse a la poes�a, hablaba de ese no s� qu�. Y no hace mucho Pedro Salinas dec�a: Todo comentario a una poes�a se refiere a elementos circundantes a ella: estilo, lenguaje, sentimientos, aspiraciones, pero no a la poes�a misma. La poes�a es una aventura hacia lo absoluto. Es decir: la explicaci�n de lo que no se comprende �en este caso, la poes�a� s�lo es posible por un �nico camino, la creaci�n. La creaci�n s�lo es explicable por la creaci�n, as� como el amor s�lo es explicable o comprensible o ubicable por el amor. Basho viv�a el Zen, lo creaba diariamente, se creaba en esa dimensi�n del esp�ritu en busca de lo absoluto. Y hay algo que los textos no se�alan, pero que nosotros sabemos: Basho era, tambi�n, uno de los m�s grandes poetas de su tiempo. La �nica manera de recibir una creaci�n, escrib� alguna vez, es crearla de nuevo. Tal vez, crearse con ella.
(Poes�a y Creaci�n)
De su poes�a parece desprenderse algo as� como una tesis acerca de la inhumanidad de la condici�n humana, porque en todo hombre hay un costado que se abre hacia el abismo. Quiz�s el sentido de ella est� dado por aquella sentencia de Porchia: No descubras, que puede no haber nada y nada no se vuelve a cubrir. Se dir�a que su obra. por el contrario, manifiesta una constante obsesi�n por esa necesidad de descubrir.
Algunos de los t�rminos que ha empleado usted no me conforman suficientemente. En primer lugar, lo de una tesis m�s o menos permanente. Yo no creo tener tesis. Tampoco me gusta la palabra obsesi�n. Dir�a mejor preocupaci�n. Es lo que en la vida interior, en esta visi�n y experiencia del mundo, uno va encontrando como lo m�s irreductible del hombre, aquello que de ninguna manera puede disimularse o esquivarse. Es probable que sean cuatro o cinco cosas, nada m�s, pero esas pocas cosas. con respuesta o sin ella, con explicaci�n o sin explicaci�n, con sentido o sin sentido, deben definir la vida. Es un problema, si se quiere, �tico. Un problema de vitalidad. Alguien dijo que rechazaba la mentira porque era una falta de vitalidad. La vitalidad es tomarlo todo como es. �C�mo es la condici�n humana? �C�mo es la vida del hombre? �C�mo es esta cosa inexplicable de nacer, durar un instante y morir? Entonces, si as� es, �c�mo puede el hombre hacer que estas cosas no definan todo lo que �l es, todo lo que �l hace, todo lo que �l vive? �nicamente minti�ndose, escap�ndose, ocult�ndose la realidad. Y all� hay otra palabra que tampoco me conforma: inhumanidad. �Qu� es lo humano, qu� es lo inhumano? Por supuesto que es inhumana la falta de respeto al ser humano, pero yo no hablo en ese sentido. �Qu� es lo inhumano con respecto a los �ltimos planteos de las �ltimas cosas? �Es inhumano sentir en un momento dado que acabamos en el vac�o? �O que el vac�o es la presencia m�s constante? �O que el vac�o no tiene presencia? Para m�, no. Para m� es lo m�s humano, pero entend�monos: lo humano con las m�scaras ca�das, lo humano en la desnudez, no en el disfraz y el convencionalismo. Claro que cuando uno se plantea estos aspectos, cuando quiere entenderlos, cuando habla de ellos, puede parecer fr�o o cruel. A Porchia, como se sabe, lo han acusado de crueldad. (Poes�a y Creaci�n)
Tambi�n a usted.
As� es. Pero, en �ltimo t�rmino, su pregunta estaba referida al vac�o, al abismo. Claro, las cosas, y nosotros con ellas, no tienen sost�n. Los seres humanos no tenemos sost�n. Todos los aparatos y los sistemas son disimulos transitorios. El hecho radical es que de pronto nos encontramos existiendo, nos parece que hay otros existiendo con nosotros, que hubo otros antes, y sabemos que vamos a dejar de existir en brev�simo plazo. No nos conforman las explicaciones, ni los cuerpos de ideas, ni las doctrinas, ni los dogmas que pretenden darle a todo esto una coherencia y una significaci�n. Entiendo que el primer requisito es situar al hombre en su absoluto despojamiento. Y es all� donde aparece lo que podr�amos llamar el milagro. Porque, �qu� sentido tiene que en esta situaci�n el hombre cree algunas formas que aparentemente tambi�n se van a deshacer? (Poes�a y Creaci�n)
�sa parece ser la pregunta fundamental.
Es claro, porque todo esto es, me parece, un quehacer en el abismo. Y se vincula con otra cosa, que es el sentido de los l�mites Vivimos entre l�mites y, sin embargo, en lo m�s entra�able, uno siente que no hay l�mites.
Pues lo ilimitado no sostiene a nadie: s�lo los l�mites sostienen. Pero, �c�mo es posible entonces que esa especie de esencial reconocimiento y aun b�squeda o vocaci�n por lo que no tiene l�mites no tenga un sentido? No quiero plantear esto discursivamente, porque todo planteo discursivo es aqu� absolutamente incompleto y pobre. De esto solamente pueden darse algunos destellos por medio de esa transposici�n que es la poes�a, por ese constante cambio de niveles y de dimensi�n que es la poes�a. Y voy a esto: yo siento que a trav�s de la poes�a esa b�squeda cobra vida, calidez, que todo esto no es fr�o, no es inhumano, no es c�lculo m�s o menos inteligente, sino que es la angustia esencial del ser humano, as�, estremecida. Pero, una cosa es este estremecimiento y otra es la incontenci�n, el sentimentalismo, la verborragia f�cil y desahogante, pero nada m�s. (Poes�a y Creaci�n)
Es posible que ciertos episodios o experiencias particulares de su vida nos permitan indagar desde otra perspectiva el sentido de la poes�a y, en especial, el d�, la que usted ha escrito. No es mucho lo que se conoce de su biograf�a. �Acaso ha querido ocultar al poeta detr�s de la poes�a?
Cada vez que me interrogan sobre circunstancias concretas de mi vida me siento un poco desconcertado. No me parece importante para los dem�s mi biograf�a, aunque pueda serlo o no para m�. Por eso nunca me he preocupado por transmitir datos o hechos acerca de m� historia personal. Ha de haber otras razones, y esto no es pura paradoja: vivo mucho m�s hacia el presente o hacia el futuro que hacia el pasado. Es m�s: alguna vez he cre�do que el olvido, en m�, era una especie de salud del esp�ritu. Yo no puedo vivir pendiente de experiencias del pasado y lo cierto es que no recuerdo demasiados detalles, aunque desde luego siempre perduran ciertos destellos o rel�mpagos en la memoria. Tal vez �stos alimenten tambi�n a la poes�a, pues todo la alimenta, pero creo que aquello que en lo esencial la nutre es m�s profundo, m�s secreto, m�s indecible. Por otra parte, siento que las indagaciones sobre m� vida constituyen una interferencia innecesaria. La poes�a no se explica por circunstancias exteriores, aunque �stas puedan satisfacer m�s o menos la curiosidad o el exhibicionismo de ciertas personas. Mucho m�s que las vinculaciones entre poes�a y biograf�a interesa la relaci�n entre la poes�a y la vida interior. M�s all� de la biograf�a, la biolog�a, la psicolog�a y la historia, habr�a que cultivar un saber de la profundidad y el abismo humanos, no con la pretensi�n de explicar totalmente al hombre, sino con la humilde ambici�n de comprender un poco mejor sus fundamentos, su hondura, sus alcances, sus misterios de fondo. Creo que entonces terminar�amos por comprender que toda vida, si se la vive en profundidad, puede desembocar en la poes�a. (Poes�a y Creaci�n)
Pero al menos podr� referir algunas experiencias claves, en especial las que sirvan para aproximarnos al nacimiento de su quehacer po�tico. Cuando usted public� su primer libro ten�a treinta y tres a�os. �Qu� hubo antes?
Tal vez podr�a mencionarle algunas cosas que recuerdo m�s. En los a�os anteriores a aquel en que publiqu� mi primer libro, yo hab�a vivido, digamos por inclinaci�n, por estructura vital, un alto grado de soledad. De soledad positiva, de reconcentraci�n en aquello que a m� me seduc�a en cuanto a poes�a, a creaci�n, a arte, a meditaci�n y contemplaci�n. Quiz� ello aclare algunas cosas. Sospecho que sin una contemplaci�n lo m�s profunda posible de la poes�a que se ha hecho, de la poes�a anterior, es muy dif�cil atreverse a escribir una l�nea y pretender que esa l�nea tenga alguna validez. Otra cosa muy distinta es escribir por simple desahogo o por la sospecha de que escribir es importante y puede reportar alguna forma no muy habitual de consideraci�n o prestigio. �Qu� otro detalle puede ser significativo en esa prehistoria? Bueno, tal vez que pas� mi primera infancia lejos de la ciudad, y seguramente esa circunstancia me habr� ense�ado a ver mejor los seres y las cosas. Y algo m�s: la dimensi�n religiosa que acompa�� a mi ni�ez y que de alg�n modo debe haberme marcado, aunque luego me apartara de sus aspectos exteriores. (Poes�a y Creaci�n)
�C�mo caracterizar�a la actividad del poeta? �Un oficio? �Un destino?
He cre�do siempre que la poes�a no es un oficio o una profesi�n, sino una forma de vida. �Un destino? S�, es un destino. No s� si es pretensioso decir que uno asume un destino, pero supongo que hay formas conscientes e inconscientes de elecci�n y asunci�n de eso que llamamos un destino. �Qu� es un destino? Supongo que debe ser una necesidad, la necesidad profunda de vivir de determinada manera y no de otra, de hacer esto y no aquello, de sentir que cuando uno no hace lo que est� dentro de esa concepci�n de la vida o de lo que debe ser la propia vida, est� afuera de lo que es de uno. No entiendo, por supuesto, el destino como una especie de predeterminaci�n, sino m�s bien de una determinaci�n, pero de una determinaci�n que debe ser asumible, que de alguna manera admite la libertad de decisi�n. Recuerdo aquel pensamiento de Dem�crito de que todas las cosas est�n hechas de azar y necesidad. Es decir: de algo imprevisible, aparentemente casual, y al mismo tiempo imprescindible y determinado. Pero yo pienso que, cuando hablamos de destino en relaci�n con la poes�a y la creaci�n, es preciso agregar ese otro elemento fundamentalmente humano que es la libertad. La poes�a es destino o no es. Pero es destino si el destino comprende azar, necesidad y tambi�n libertad, lo cual es se�alar de alguna manera que no hay destino en la poes�a sin creaci�n. Habr�a que preguntarse por qu�, entonces, uno elige ser poeta, elige eso que se le ha demostrado que es algo grave, como modo de vida. �Uno elige ser poeta? Es duro decir que s�. Hay algo que viene de atr�s aunque no sea una predeterminaci�n absoluta, que de alguna manera lo prepara o lo decide. �Qu� ser�a esa preparaci�n? No lo s�, nunca he estado convencido de las cosas que explican los psic�logos, los psicoanalistas, de que las primeras experiencias de la vida deciden la vida. por ejemplo. No s� c�mo juega aqu� la herencia, no s� c�mo juegan las experiencias infantiles, c�mo juega el hecho de haber estado m�s o menos solo, c�mo juega lo temperamental, si se es m�s bien retra�do o expansivo. Pero supongo que s�, que un complejo de esas cosas o condiciones deben colaborar previamente a esa especie de elecci�n de eso que parece un destino. (La Poes�a y El Poeta)
�Por qu� la poes�a?
Yo no he podido nunca separar bien lo que es expresi�n de lo que es comunicaci�n. Cuando leo esos an�lisis por donde rondan la ensay�stica, la filosof�a o la cr�tica literaria, que manejan estos lugares ya demasiado comunes, no entiendo bien c�mo puede separarse el hecho de la identidad del hecho de la comunidad o integraci�n con una unidad superior. Yo s�, creo saber, que solo no soy nada, que aislado de todo lo que constituye lo que entiendo por realidad no existo. Esto me parece evidente. Nada existe solo. Pero yo no puedo separar eso del hecho de lo que soy dentro de esa totalidad, o sea, mi identidad. Encontr� no hace mucho, en un trabajo bastante conmovedor, la idea de que gran parte de la perturbaci�n y la violencia tremenda del momento que vivimos se debe a una crisis del sentimiento de identidad, ya que la gente no puede reconocerse como lo que es o lo que podr�a ser, no puede reconocerse como parte de una totalidad. Supongo que en algunos momentos de la historia debe haber existido ese sentimiento m�s que ahora, porque en la actualidad hay una serie de condiciones o de interferencias que lo perturban muy especialmente. Entre las interferencias posibles �hay miles� est� la lucha infernal por el �xito, el dinero, el poder y, adem�s, ese factor disolvente de la caridad humana que es la comunicaci�n masiva, a trav�s de los medios que nos abruman cotidianamente. (La Poes�a y El Poeta)
La soledad ser�a un deseo, en el fondo, de identidad. Pero entonces, �por qu� optar por la palabra y no por el silencio?
Voy a eso. Porque el sentimiento de formar parte de algo mayor que uno es el sentimiento de formar parte de la humanidad, de integrar con otros seres, en la misma situaci�n y el mismo destino, una aventura com�n. Y la comunicaci�n con esos seres se da, b�sicamente, a trav�s de la palabra.
(La Poes�a y El Poeta)
Es decir, usted siente que all� la palabra no fracasa.
Exactamente. La poes�a es uno de esos pocos lugares donde la palabra no fracasa. O donde, al menos, puede no fracasar. (La Poes�a y El Poeta)
�Hay otros lugares?
Yo dir�a que hay solamente otros dos: el amor y la amistad. (La Poes�a y El Poeta)
�Por qu�?
Porque tambi�n all� la palabra es celebraci�n y coincidencia.(La Poes�a y El Poeta)
En algunos poemas suyos hay reminiscencias de aquella experiencia religiosa que parece ser una clave importante para comprender su obra. Por ejemplo, cierta afirmaci�n de fe en la necesidad de la vida. Y tambi�n el rescate de un sentido religioso de la vida que trasciende lo puramente formal o externo. �Es as�?
Creo en la vida. Dicho as� parece muy general, pero no lo es. Amo entra�ablemente la vida, y siento que es tan rica y tan formidable, aunque sea un instante y no tenga explicaci�n, que tengo que afirmarla. No por obligaci�n: la tengo que afirmar porque estoy vivo. Ahora esa fe en la vida involucra algo m�s, que s� me ha perturbado, me ha preocupado buenamente. Adem�s, �qu� es un hombre sin preocupaci�n? No es nada. Voy a esto: es formidable la fe que no tiene un objeto determinado, algo as� como la fe en la fe. En alg�n poema lo he dicho. Yo siento en este momento que la fe, aunque no sepa en qu�, es la clave del hombre, la clave de estar vivos. Por otra parte, no he perdido el sentido de lo religioso, sino que lo mantengo intacto, creo que fortificado. Lo que he perdido son los nombres. Lo que he perdido es cualquier sistematizaci�n de lo religioso. Le dir�a m�s: he perdido ciertas confortables esperanzas o compensaciones que da lo religioso. Pero a mi ver lo religioso no es eso, sino algo que ya he mencionado reiteradamente: el sentir que uno forma parte de un todo. Quisiera agregar que la poes�a, para m�, ya no es salvaci�n ni condena en aquel sentido tradicional, sino simplemente destino. Y esto lo he puesto en un poema: El cielo ya no es una esperanza, / sino tan s�lo una expectativa. / El infierno ya no es una condena, / sino tan s�lo un vac�o. // El hombre ya no se salva ni se pierde: tan s�lo a veces canta en el camino. (La Poes�a y El Poeta)
Me gustar�a que mencionase algunos poetas contempor�neos que hayan sido particularmente importantes para usted.
Siempre hay ciertos poetas que uno quiere, que alimentan m�s que otros. Me asusta un poco lo de contempor�neo, porque no entiendo bien si lo contempor�neo es lo que hist�rica o cronol�gicamente todav�a no ha muerto o aquello que a m� me parece que est� vivo. Podr�a sentir como contempor�neos a muchos poetas que han muerto y a quienes admiro, como Rilke o Porchia. M�s que dar nombres, prefiero pensar en la influencia de toda la literatura sobre toda la literatura o de toda la poes�a sobre toda la poes�a. Me interesa especialmente aquella idea de Eliot referente a que toda obra nueva mueve a todas las dem�s, pasadas, presentes y futuras. Y se�alar�a adem�s algo que me resulta significativo en este momento, que creo reconocer, y es que hay una especie de contracorriente que se est� generando en muchas partes del mundo en cuanto a una b�squeda de la esencialidad de lo po�tico, a un nuevo ahondamiento, m�s all� de mucha demagogia po�tica que tuvo bastante �xito no hace mucho. Es como si ciertas dificultades, ciertos problemas muy serios que se han agravado en el mundo en estos a�os, hubieran vuelto a convocar un nuevo entra�amiento de la poes�a, en busca de algo as� como el fuego interior, aquello que el hombre puede conservar, aquello que puede hacerlo vivir aunque carezca de todo lo dem�s. Tal vez est� ah� la clave de ese retorno a las fuentes. (Poes�a y Literatura)
Usted ha escrito, a prop�sito de Porchia, que lo lleva consigo "por reconocimiento, por elecci�n y por destino". �Cree que al menos parte de su obra se ha cumplido a partir de ciertas propuestas de Porchia? �O esa influencia se ha limitado al plano de su relaci�n personal con �l?
Conozco bastante el caso de Porchia, por todos los lazos que me unieron a �l y que me seguir�n uniendo, por supuesto. Me parece que lo que me ha unido a Porchia es sentir que nos mov�amos en una misma dimensi�n en cuanto a b�squeda de la realidad �ltima. Quiero mucho su obra. Sin embargo, no creo que las l�neas, las formas de configuraci�n expresiva, los modos del lenguaje seguidos por Porchia y buscados por m� sean an�logos. Dir�a que hemos andado por caminos asociados pero no similares. Lo que importa en Porchia es su actitud ante lo real, actitud que comparto. Es decir, yo he encontrado en Porchia y en su poes�a un alto grado de excelencia, eso que desde siempre he cre�do que era la sabidur�a. Pero esto es una especie de correspondencia espiritual, aunque no necesariamente formal, si bien en la obra de ambos puedan revelarse afinidades. Adem�s, �l mismo me dec�a algo parecido. �Cu�les son las diferencias? Es f�cil darse cuenta de que en Porchia no hay una adhesi�n demasiado intensa o evidente a la imagen po�tica. El lenguaje de Porchia es m�s directo, m�s despojado, con aspectos admirables, como la funci�n decisiva que cobra en su expresi�n el uso de las reiteraciones. (Poes�a y Literatura)
Y la ant�tesis.
Bueno, yo dir�a que en ese aspecto s� estamos asociados. Y tambi�n en el uso de categor�as absolutas. Pero en muchos otros elementos que podr�an atestiguar un lenguaje po�tico, me parece que no somos demasiado semejantes. (Poes�a y Literatura)
Es verdad, pero la pregunta apuntaba a explicitar lo que podr�amos llamar la gravitaci�n personal, la fermentalidad de Porchia.
Es que �l era un ser humano sencillamente admirable. Y su obra es ejemplar en cuanto a entrega al reconocimiento del ser, al reconocimiento de la realidad. Es muy dif�cil encontrar otro escritor en donde eso aparezca as� como algo material, como algo que uno puede palpar, tocar, que tiene peso. La obra de Antonio Porchia me vino a confirmar en la b�squeda de eso que he llamado lo vertical. Me ayud� adem�s a aprender c�mo una vida puede conjugarse con una actitud interior. Por otro lado, algo que me parece muy importante: no perder de vista la escala total de la realidad que le es dado percibir al hombre. Creo que la mayor parte de los hombres carecen de realidad, se conforman con una zona m�nima de la realidad. Por eso, aunque crean vivir en las circunstancias m�s concretas viven en la abstracci�n. La p�rdida de vista de la situaci�n integral del ser humano en la escala total de las cosas es lo m�s opuesto posible a lo que llamar�amos superficialmente realismo. En Porchia, en cambio, era al rev�s. Para �l la realidad era desde ir a buscar las verduras al mercado o trabajar en su jard�n o tomar con unos amigos un vaso de vino con un poco de queso y salame, hasta plantear las �ltimas instancias de lo posible y lo imposible, de lo real y lo irreal. Yo siento que la vida del hombre tendr�a que ser as�, no la cosa �nfima, min�scula, de quien se conforma solamente con lo que est� al alcance de sus manos. Por eso digo que con Porchia hubo b�sicamente un aprender a "escarbar" en la misma zona, un aprender de �l esa actitud del hombre que no se conforma con lo apa�rente y, sin embargo, mantiene un grado de humanidad, de compasi�n, de comprensi�n hacia los dem�s seres humanos como he encontrado muy pocas veces. �C�mo alcanzar eso? Ah� est� la pregunta. �Eso es la poes�a? S�, si se le agregan las palabras para decirlo. (Poes�a y Literatura)
Tal vez muchas de estas reflexiones al borde de la obra de Porchia sean perfectamente aplicables a su propia obra y a su concepci�n de la poes�a.
Esa conclusi�n corre por su cuenta. Pero yo le preguntar�a si es posible hablar de cualquier cosa que ame�mos sin hablar de nosotros mismos. (Poes�a y Literatura)
Es notoria su actitud a negarse a ser promocionado e inclusive a ser objeto de una nota period�stica. �A qu� se debe?
Siempre me ha parecido mejor, y hasta beneficioso para la higiene del esp�ritu, no confundir los �mbitos de la poes�a, la vida cultural, la pol�tica cultural y aun la literatura en general. La poes�a nace y se inserta en el silencio que no pasa. Por ello, y muy especialmente, he desconfiado de la dimensi�n que suelo llamar "socioliteraria", o sea ese juego de intereses, de motivaciones, de apetencia de �xito, de b�squeda de reacciones, que suele preocupar a los escritores y a los poetas. Se me ocurre que en cualquier tipo de b�squeda profunda hay una responsabilidad mucho m�s grave en cuanto a no caer en los mecanismos habituales de promoci�n o autoexaltaci�n. Creo que el entrar en todo ese aparato perturba casi inevitablemente el recogimiento, la concentraci�n y el trabajo de fondo. Mi objetivo no es el �xito ni lo ha sido nunca. Esto mucha gente no lo comprende. Mi objetivo es sentir que estoy viviendo lo que creo que debo vivir. El ojo p�blico, la promoci�n me parecen cosas insustanciales y peligrosas. Me interesa mucho m�s un di�logo profundo con alguien que aparecer en una nota. �Eso significa desde�ar la opini�n de los dem�s? No. Significa saber que todo eso es aleatorio, es secundario, que todo eso no puede ni debe afectarme en lo que yo me propongo. Adem�s hay otra cosa: creo que una de las pruebas m�s duras que se le presentan a veces al poeta, al artista, es la aceptaci�n de su marginalidad. La sociedad actual est� hecha para que luzcan las "estrellas", para que se promuevan las motivaciones del d�a. Hasta podr�a ser una cuesti�n de ritmo: los ritmos aparentes, hijos de los intereses moment�neos, de las seducciones comunitarias o circunstanciales, no hacen juego con lo que uno es. Ya dijimos que los medios masivos implican una falta de caridad humana. Y aparte del aspecto comercial, ofrecen esencialmente espect�culo, algo que la poes�a no es. Por otra parte, tambi�n puede ser un asunto temperamental. A m� me sucede que, as� como aprecio el di�logo porque me enriquece, al mismo tiempo me empobrece la presencia de mucha gente. Necesito silencio. Por otro lado, desconf�o extremadamente de tratar de publicitar las b�squedas profundas con los mismos recursos, con los mismos instrumentos con que se hace la propaganda de los art�culos de consumo. Debo confesar que he tenido mucha suerte. Jam�s ped� que me publicaran un libro. No he solicitado nunca una nota, un art�culo. He tenido mucha suerte porque, sin provocarlo y sin pedirlo, en estos �ltimos a�os sobre todo, han aparecido las ediciones y los comentarios. O sea que hoy, m�s convencido que nunca, creo que el acto de fe inicial debe mantenerse en su totalidad. Eso no significa de ninguna manera negarse a quien de un modo o de otro parece haber comprendido esa b�squeda y quiere hablar conmigo. Por otra parte, tambi�n as� puede darse un modo de llegar imprevisiblemente a otra gente, o sea, de comunicarse con ella. Pero una cosa es que eso suceda con naturalidad o por buena fortuna, y otra muy distinta es dedicarse a buscarlo. (Poes�a y Literatura)
�No cree que muchos escritores, ganados por la seducci�n de la vida socioliteraria, han sufrido una especie de atrofia que limita sus posibilidades de seguir creando?
Entre las m�ltiples asechanzas que amenazan al escritor y muy especialmente al poeta tendr�amos que se�alar la que hace primar las relaciones exteriores de la literatura sobre las relaciones interiores. Y as� como hablamos de enfermedades hep�ticas o cardiovasculares, bien podr�amos hablar aqu� de una enfermedad literaria. �Qu� entendemos por ello? La obsesiva preocupaci�n, no por lo que es la literatura, sino por lo que se est� haciendo en relaci�n con ella. Es la obsesi�n por la noticia literaria, la preocupaci�n por lo que se dice de lo que se escribe. Desde luego, quien est� enfermo de literatura ver� amenazada su posibilidad de crear, y aun puede quedar totalmente inv�lido para la creaci�n. Esto me evoca algo que ha se�alado Jaspers, cuando habla de dos dimensiones inaut�nticas en cuanto a las relaciones humanas: la curiosidad y la charla. Por supuesto, no se refiere a la curiosidad como ese impulso que nos lleva a indagar lo desconocido y que est� en el origen de la ciencia, el arte o la filosof�a. Jaspers menciona a la curiosidad y a la charla como formas de preocupaci�n por lo que se dice del ser m�s que por lo que el ser es. Algo parecido podr�amos se�alar con respecto a la literatura. Hay un estado del escritor en el cual la ansiedad por lo que ocurre con lo que ha escrito se transforma en algo patol�gico. Y muy vinculado con esto tendr�amos otra calamidad: la paraliteratura. La paraliteratura admite muchas modalidades, pero todas ellas consisten en vivir en la periferia de la literatura y no en el centro, por incapacidad, indecisi�n, limitaci�n y muchas otras razones posibles. Es una forma de parasitismo que consiste en vivir de dar vueltas alrededor de la literatura. No vamos a enumerar aqu� una serie de profesiones que est�n centradas en la paraliteratura y que en buena medida se caracterizar�an por vivir de la literatura: no en ella ni con ella, sino de ella. Creo que la enfermedad literaria y la paraliteratura admiten un origen com�n, y por eso no es extra�o que, cuando el paraliterato se convierte en escritor, enferme de literatura. Y viceversa, que el escritor enfermo de literatura, por impotencia, se convierta en paraliterato. Aprecio en especial a los creadores que saben mantenerse al margen de la enfermedad literaria, la paraliteratura y la vida socioliteraria. No me parece casual que aquellos poetas argentinos a quienes mencion�bamos a prop�sito de la atenci�n que han sabido despertar me refiero a Porchia, a Orozco, a Molina, entre otros formen parte tambi�n del grupo de creadores que han evitado este tipo de seducci�n. Creo que es necesario saber eludir, y a�n m�s, renunciar, a todo aquello que se parezca a confabulaci�n, intriga, falsedad acomodaticia, a fin de preservar de alg�n modo el n�cleo creador, que no admite la b�squeda de otras ventajas. Y esto me lleva a otra sospecha. Me parece que hay dos retrocesos que se le plantean al creador como exigencias para seguir si�ndolo. Uno de ellos debe darse ante el �xito, sus enga�os, sus tentaciones. Y el otro, dentro de su propia obra, cada tanto, no para volverse m�s imperfecto sino para recuperar sus fuentes. (Poes�a y Literatura)
Bien podr�a ocurrir que una de esas personas que se acercan a usted para hablar de su b�squeda fuese alguien que quiere convertirse en poeta. �Qu� le dir�a?
Tal vez no me atrever�a a decirle nada. O quiz�: que trate de alcanzar a no poder distinguir entre la poes�a y el hombre. Que no se trata de encontrar una receta para el miedo, sino de transformar el propio miedo en la dolorosa alegr�a de crear. (Poes�a y Literatura)
Habitualmente se sobreentiende que el artista crea para un publico determinado, que en �ltimo t�rmino decide el �xito y el fracaso de su obra. En el caso de la poes�a �para qui�n se escribe?
No creo que se escriba para tal o cual lector, sino b�sicamente para uno mismo, para ser uno mismo, bajo la presi�n de una necesidad y contra una resistencia que, en el caso del poeta, es particularmente fuerte. Dijimos que la poes�a equivale, para el poeta, a alguna forma de salvaci�n. �La salvaci�n de qui�n? En primer lugar, la de s� mismo. Pero si vinculamos esta idea con otras que mencion�bamos a prop�sito de la expresi�n y la comunicaci�n, vemos que esa salvaci�n equivale a la salvaci�n del hombre: en s� mismo y en los dem�s. Y agregar�a algo: creo que esa capacidad de salvaci�n es la que mide el valor de una obra, y no los par�metros usuales, tales como la popularidad o el �xito. El reconocimiento p�blico de cualquier poeta profundo, me parece, tiene mucho de malentendido, en aquel sentido del t�rmino que analiz� magistralmente Camus. Y ello ocurre porque habitualmente se recoge una parte u otra de su obra, pero nunca toda su obra. Es un reconocimiento tangencial y se parece al malentendido. (Poes�a y Sociedad)
Y a veces ese reconocimiento es un tanto fantasmal porque al poeta ni siquiera se lo ha le�do. Entre la poes�a el lector suele haber demasiados intermediarios.
Que no son solamente los intermediarios del libro: editores, libreros, distribuidores. Hay otros, tales como el que hace rese�as bibliogr�ficas o esas aparentes cr�ticas en diarios y revistas, de las que ya hemos hablado. �Qu� pasa con ellos? Salvo raras excepciones, todos son comerciantes. Y la poes�a es el anticomercio. (Poes�a y Literatura)
�Por eso "no se vende" el libro de poemas?
La poes�a, ineludiblemente, pone en crisis. Y nadie compra crisis. La crisis no tiene valor de mercado. Adem�s, nadie compra frustraciones. Y en el fondo de todo hombre, me parece, hay un poeta frustrado. Consciente o inconscientemente, siente que eso est� en la poes�a que no compra. Claro que tampoco basta con comprar ese libro de poemas: es necesario leerlo, y ya sabemos que eso requiere una capacidad de entrega y recreaci�n no muy habitual entre lo que frecuentemente se denomina "p�blico lector". Recuerdo un art�culo de Pedro Salinas, Defensa de la Lectura, donde hace una distinci�n entre lo que llama lector y lo que llama leedor. Y aclara que no basta ni siquiera con ser lector, sino que hay que ser actor. Ah� me parece que est� la clave. (Poes�a y Literatura)
�Tiene la poes�a un futuro?
Yo preguntar�a: �es suplantable la muerte, el hombre, el misterio, el infinito? �Es suplantable la palabra en relaci�n con todo eso? Si las respuestas son no, la poes�a s� tiene un futuro. El futuro de la poes�a es como su pasado: para ella no existe el tiempo. La poes�a es. (Poes�a y Literatura)
habla juarroz
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solo frente a mi timón
Déjame que vaya
solo unos días,
presencia extrañarás
al ver mi partida.
Déjame que valla,
extráñame un poco;
es mi fantasía
que te pongas loco.
Levantarás tu mirada al cielo,
esperando por fin el regreso;
evocarás el perfume mío,
la ternura suave de mis besos.
Ven, el tiempo corrió, ya he vuelto;
abraza fuertemente mi cuerpo,
que tus besos son intensos, bellos;
con tu amor y mi amor hay encuentro.
Sigamos queriéndonos al viento,
amándonos tal cual, como siempre;
esparciendo libres nuestros sueños,
exaltando tu cuerpo, mi cuerpo.
Un Segundo de Ausencia por Graciela Kiriadre
cuando ya no aguantas mas y estás en el sitio justo cuando vas a hacele la comidita a tus hijitos
(DíAS Y FLORES)
Si me levanto temprano,
fresco y curado,
claro y feliz,
y te digo: «voy al bosque
para aliviarme de ti»,
sabe que dentro tengo un tesoro
que me llega a la raíz.
Si luego vuelvo cargado
con muchas flores
(mucho color)
y te las pongo en la risa,
en la ternura, en la voz,
es que he mojado en flor mi camisa
para teñir su sudor.
Pero si un día me demoro, no te impacientes,
yo volveré más tarde.
Será que a la más profunda alegría
me habrá seguido la rabia ese día,
la rabia simple del hombre silvestre,
la rabia bomba, la rabia de muerte,
la rabia imperio asesino de niños,
la rabia se me ha podrido el cariño,
la rabia madre por dios tengo frío,
la rabia es mío, eso es mío, sólo mío,
la rabia bebo pero no me mojo,
la rabia miedo a perder el manojo,
la rabia hijo zapato de tierra,
la rabia dame o te hago la guerra,
la rabia todo tiene su momento,
la rabia el grito se lo lleva el viento,
la rabia el oro sobre la conciencia,
la rabia —coño— paciencia, paciencia.
La rabia es mi vocación.
Si hay días que vuelvo cansado,
sucio de tiempo,
sin para amor,
es que regreso del mundo,
no del bosque, no del sol.
En esos días,
compañera ponte alma nueva
para mi más bella flor.
Silvio Rodriguez
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siiii asi todo despelotado y me ch*p*s la ****** si no te
gusta
miércoles, julio 2
permiso ivana http://www.fotolog.com.ar/fueraademii/photos/420522 alta ternura
Te dare lo que soy (doscientosdos)
Bien sabes
que es lo que pasa cuando mientes
mi corazón estalla si no puedo expresar esta confusión
todo el día para comenzar
la victoria va con los aciertos
bien sabes
que es lo que pasa si no sientes
mi mente deshidratas y empieza a ganar la desilusión
todo el día vas a suplicar
de seguro quedas con lo puesto
esta vida es para cosechar
las heridas hay que descartar
cada ves que me lo pidas
te daré lo que soy
cada ves que me lo pidas te daré lo que soy
bien sabes
como ponerte de rodillas
frenando mi partida
sin poder dominar la inseguridad
todo el día para despertar
conexiones con las pesadillas
a esta vida hay que saberla honrar
nuestro amor nos hará despegar...
cada ves que me lo pidas
te daré lo que soy
cada ves que me lo pidas te daré lo que soy
cada ves que me lo pidas
te daré lo que soy
cada ves que me lo pidas te daré lo que soy...
el tiempo es una aventura de la libertad
mirá decile a ese patotero que cuando lo agarre no le va a quedar ni un diente pa hablar y que encima de las cachetadas en el culo que le voy a dar no se va a poder sentar por un mes
